Los d\u00edas son eternos. El reloj no corre. No hay nada que me motive. Todo me molesta. Todo me afecta. Incluso evito el contacto con la gente. Cruzo la acera para no encontrarme conocidos. Me espero que se vac\u00ede la cola del supermercado para evitar conversaciones est\u00fapidas y me escondo, si tengo que comer. No quiero dar ninguna explicaci\u00f3n.<\/p>\n
Me he dado cuenta que me estoy quedando atr\u00e1s. Que todas las amigas ya tienen la menstruaci\u00f3n. Que tienen alg\u00fan muchachito que les va detr\u00e1s. Que r\u00eden. Que son ellas. Que son femeninas. Que viven la edad que les corresponde. La mama me explica que como contin\u00fae haciendo el burro no me podr\u00e9 quedar embarazada. Que cuando sea mayor tendr\u00e9 efectos secundarios y me arrepentir\u00e9 toda la vida.<\/p>\n
\u00abCuando quieras ser madre y no puedas, ya recordar\u00e1s estas conversaciones\u00bb. Que cuanto m\u00e1s tiempo pase, m\u00e1s cr\u00f3nico se me har\u00e1. Y vuelvo a tener miedo. Y ahora \u00bfqu\u00e9? \u00bfY si no puedo recuperarme nunca? \u00bfPero qu\u00e9 pensar\u00e1n si ahora de un d\u00eda para otro empiezo a comer como una desesperada?<\/p>\n
Pero por mucho que coma, el cuerpo no me responde. Lo he llevado a un nivel tan m\u00ednimo, a un abismo tan peligroso que ahora no responde. El cuerpo est\u00e1 muerto. Ni cuando oigo mi canci\u00f3n preferida el cuerpo responde. Antes sub\u00eda el volumen al m\u00e1ximo y sent\u00eda las claves de sol cantar sobre el pentagrama. Ahora ni canto ni bailo ni salto. Tampoco puedo encerrarme en la habitaci\u00f3n como lo har\u00eda una adolescente. Si lo hiciera, sospechar\u00edan que estoy haciendo deporte para perder peso.<\/p>\n
He prometido que lo har\u00e9, pero no puedo. La enfermedad puede m\u00e1s que yo. Me domina. El cerebro y los hechos van por separado, por l\u00edneas discontinuas. \u00bfPor qu\u00e9 me tengo que engordar? \u00bfPor qui\u00e9n lo tengo que hacer? Ahora mismo, tengo el cuerpo como un papel en blanco. Se tiene que llenar de color, de partituras, de letras, de arte y de vida. De mucha vida.<\/p>\n
Blanca Soler<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Los d\u00edas son eternos. El reloj no corre. No hay nada que me motive. Todo me molesta. Todo me afecta. Incluso evito el contacto con la gente. Cruzo la acera […]<\/p>\n","protected":false},"author":4,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"_monsterinsights_skip_tracking":false,"footnotes":""},"categories":[3],"tags":[],"class_list":["post-3549","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-sin-categorizar"],"acf":[],"yoast_head":"\n