Dicen que cuando se vive algo traum\u00e1tico, una experiencia estresante que te marca de por vida, el cerebro tiende a generar lagunas, a restar claridad a la consciencia acerca de ese episodio negativo. Es una forma de seguir viviendo con ello, a pesar de ello. Y ser feliz. Incluso. Recuerdo hace unos a\u00f1os que fui con unas amigas a cenar a un restaurante al que nunca hab\u00eda ido. La camarera me reconoci\u00f3: \u00ab\u00bfNo me recuerdas? Fuimos juntas al instituto. Estuvimos en la misma clase los cuatro a\u00f1os. \u00bfDe verdad no te acuerdas de m\u00ed?\u00bb. Nada. Ni su cara, ni su voz, ni siquiera su nombre. Y eso que presumo de buena memoria. Durante d\u00edas le insist\u00ed a mi cerebro que volviera a aquella \u00e9poca, que me dibujara escenas en las aulas, en el patio, en el bar de al lado donde \u00edbamos a comprar el bocadillo a las once de la ma\u00f1ana. Escuch\u00e9 a lo lejos las risas, las burlas y la indiferencia como si fueran trozos de una serie que veo justo antes de acostarme y que me llevo a la cama. No era yo, yo no estaba ah\u00ed. Era otra. Eran otras y otros.<\/p>\n
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Hace solo unos d\u00edas volv\u00ed a contar mi historia. Es normal que la gente pregunte sobre lo que no conoce. No me importa, al contrario, me satisface que la gente muestre inter\u00e9s. Porque solo contando nuestra historia, como tantas otras que est\u00e1n escondidas a\u00fan hoy, seremos capaces de darle luz para salir de la oscuridad, para que se sepa, para que no se repita. Para que se le d\u00e9 la relevancia que tiene. M\u00e1s en esta sociedad que barre bajo la alfombra la porquer\u00eda que no queda bien en el escaparate. Cont\u00e9 la historia del por qu\u00e9, del c\u00f3mo empez\u00f3, del cu\u00e1ndo me di cuenta \u2014mucho despu\u00e9s de que se dieran cuenta a mi alrededor\u2014, de la negaci\u00f3n, de la rebeld\u00eda, del \u00abdejadme en paz, a m\u00ed no me pasa nada\u00bb. Sobre todo del apoyo, de la ayuda, tan imprescindible. Y de c\u00f3mo sal\u00ed de all\u00ed. Como si un TCA fuera un lugar al que se llega un mal d\u00eda cuando el resto de lugares en el mundo ya est\u00e1n ocupados. Y del que una se va, despu\u00e9s de muchos malos d\u00edas, cerrando la puerta al salir. Porque s\u00ed, porque siempre cerramos la puerta. Con doble vuelta y tirando la llave lejos. Hasta que, tiempo m\u00e1s tarde, hay que buscarla entre los escombros que quedaron esparcidos para abrirla de nuevo, asomarse al interior y reconocer el espacio donde permanecimos durante a\u00f1os. Reconocer a las personas que tambi\u00e9n lo habitaron \u2014en la vida tambi\u00e9n hay hero\u00ednas y h\u00e9roes, villanas y villanos\u2014, el protagonismo y los papeles secundarios, los porqu\u00e9s y los c\u00f3mo, las causas y las consecuencias. Reconocernos.<\/p>\n
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Y contarlo. Contarlo desde dentro para que se conozca aqu\u00ed afuera. Decir \u00abyo tambi\u00e9n habit\u00e9 ese lugar, yo tambi\u00e9n estuve ah\u00ed\u00bb. Este es mi #metoo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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